Muerta la planta.

(Acompañar con: "Ahora que" de J. Sabina, vino tinto, cigarros, hojas de gillete, tijeras y risas. Usted podrá lograr un increíble cambio de look).

En la foto: Simone de Beauvoir.

La noche me acompaña, 

me da esos besos que no me das.

Creo querer que no le temo. 

Y quiero creer que te saque de mis rincones. 

El gusto a té rojo, 

la mirada sin encontrarte apoyada en el vidrio frío de un colectivo.

Se vuelve, como vuelvo cuando regreso sola. 

A mi ausencia.  

No quiero perder esa costumbre parece. 

Ahora es cuando me estremezco. 

No puedo ni siquiera decirte cuanto te siento. 

Pero ya no me suicido por desgracia. 

Me revuelco y me despierto como si todo el cuerpo se hubiera marchado. 

La ausencia. 

Mi presencia. 

Que descansa entre borrosos abrazos marcados en mi espalda.

Que sonríe cuando veo tu figura de lejos, 

entre grises de la mente,

haciéndome el amor. 

El mejor escape es la cobardía en este momento, 

Y,

Arranqué con furia una planta que marchitaba, 

Pero estaba viva. Respiraba, al menos. 

Pude haberla cuidado para protegerla de su muerte. 

Pude darle calor mientras la miraba, 

Pero la deje morir.

Y vi, mientras la arrancaba, 

que no aullaba, no gritaba, no murmuraba... 

Nunca mostró muecas de dolor, 

Yo si. 

Pero ya no sirven de nada,

Al fin, ya esta muerta, 

el dolor no.

Pero eso nos lo quita el tiempo dicen. 

Pude regarla para que crezca, 

¿Para que?

Siempre termino marchitando a los hombres.

Se que lo hago y no me importa.

El deseo de la ausencia es el que me seduce.

En los espejos puedo excitarme. Y sola.

-Para mi tranquilidad, escondí las semillas.

Tengo la capacidad para volver a sembrar algo que nunca muere,

cuando guardo sus restos. 

(Pero eso, no lo sabias)-.

El terrible camino de la incertidumbre, hace al hombre un miedo eterno, y a la mujer, otra Penélope. 

Otra Alfonsina.

Cielo.

01.27 am.