La nota comenzaba así:
03 de mayo, o 02... no lo sé.
Pésima vida se dice cuando dejo de escuchar la música triste para agitar a este enfermo corazón. La hago a un lado. A lo mejor porque querer es ensuciar las tripas de nuestra mente, embarrarnos cada día mas hasta el cuello y soñar con que las horas pasen cada vez más fuertes. Así, vamos rompiendo con nuestros silencios y nuestros huesos. Caemos para matarnos desde el piso 3800 y volvemos a saber que somos la misma mierda que no encaja en ningún inodoro.
(Escribir rompiendo las hojas, escapar -Esperar-)
Cada horrible día nos asesina con la miseria más putrefacta de nuestro mismo entierro. Y hay que saber que no somos mas que estos fríos pulmones de humo, marrones y amarillentos.
Angustia dicen que es respirar con dolor. Y mis pulmones duelen, y molestan mas que la soga que me ata al cuello todos los días de mi enferma aparición en este planeta.
(-La sangre que me chupan los mosquitos no es la que me interesa, sino las cicatrices, manchas e inflamaciones que me dejan-)
Todo este aterrador silencio es lo que me asusta, la distancia incógnita de la selva. Esperar señales me está inquietando, el no saber si irme o desaparecer, también.
(-Mirar tanta mentira en los ojos-)
Los tipos y tipas como yo me están entendiendo. Por eso no sé bien qué es literatura, pero de seguro, los "grandes autores" lo sabrán.
Es necesario citar palabras que nos abran los pantalones para creernos más indefensos y reflexionarnos mas:
LOS MAS FUERTES DE LOS EXTRAÑOS
No los vas a ver a menudo.
Donde sea que esta la multitud
ellos
no están.
Esos raros, no son
muchos,
pero de ellos
vienen
las pocas
buenas pinturas
las pocas
buenas sinfonías
los pocos
buenos libros
y otras
obras.
Y de los
mejores de los
extraños
quizá
nada.
Ellos son
sus propias
pinturas
sus propios
libros
su propia
música
su propia
obra.
A veces creo
verlos
-digo
cierto viejo
sentado en cierto
banco
de una cierta
manera.
O
Una cara rápida
yendo hacia el otro lado
en un auto
que pasa
O
hay un cierto movimiento
de las manos de un chico o una chica
que empaqueta
las cosas
en el supermercado
A veces
incluso es alguien
con quien estuviste
viviendo
algún tiempo-
te vas a dar cuenta
de una mirada rápida
y luminosa
que no habías visto
antes.
A veces
te vas a dar cuenta
de repente
en un recuerdo
vívido
algunos meses
algunos años
después de que
se fueron.
Recuerdo a uno así
tenia 20 años
y estaba borracho
a las 10 de la mañana
mirándose
en un espejo roto
en New Orleans
La cara soñadora
contra las
paredes
del mundo
¿Y yo a donde fui?
Charles Bukowski, "100 poemas".
Trataba de explicarte:
¿Y qué es eso que espero? Pasando este frío, sintiendo este hambre. Desquitándome con unas estúpidas, insensibles palabras.
(-Basura-)
La música se apaga cuando se corta la luz. Pero vos te quedas con ganas de seguir escuchando. Y yo, por lo pronto, también. Nunca nos van a venir a buscar, así se acabe el mundo...
(-y así, se acaba el mundo-)
De todos modos, creo que nos gusta sentir éste vomito en la garganta, que sube y que baja. De todos modos, continuamos defenestrándonos con el ácido, raspándonos con nuestras toses catarrudas. Muriendo.
Estoy buscándome sola y con el estomago vacío. Las manos congeladas, heridas.
(Todas las miradas, todas... menos las que yo busco y espero, encuentro.)
Nota a mi misma (PD, recordatorio) : Ese auto nunca llegó. Te vi hecho una imaginación. Y estabas lejos...
Cielo.
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