Pedido

"Si alguna vez me muero luchando y un fotógrafo saca la foto de mi cadaver yaciendo en el piso, ensangrentado y sin remera, por favor, díganle a ese fotógrafo que no publique jamás esa foto. No me gustaría salir en facebook, ni en los diarios, ni en la tele, ni en las revistas aún después de muerta. Si la comunicación dejara de ser amarillista, se denotaría respetuosamente un signo capaz de atravesar la delgada línea que separa la tragedia de la vida. El recuerdo de los cadáveres no es una noticia. La diferencia entre un perverso y un periodista es que el perverso explica con sangre y el periodista derrama su sangre a través de las palabras. La sangre no genera conciencia histórica, sólo una historia de recuerdos tristes. La sangre construye solamente una pila de periódicos y revistas leídos por algún jodido hombre que una vez a la semana utiliza esos papeles para limpiar la mierda de sus perros o para comer un cerdo, también sangriento, a la parrilla. Si esta es la finalidad de la comunicación, entonces prefiero donar mi sangre a todos aquellos escritores que la han derramado batallando con sus plumas y sus tintas." 

Brenda A. Garrido

Cielo

Festejando la pauperización

Hoy a la mañana salí a comprar algo para desayunar y también, comida para mi gata. Caminando lento por las calles de Villa Crespo, vi a mi vecino que acababa de despertar, sentado en la vereda, como todos los días. Pensé: "yo tengo la suerte de haberme levantado y estar yendo a desayunar a mi casa con Samsi, y este señor está ahí con la cara somnolienta, y las manos sucias, mirando lejos algo que no puedo describir, tal vez él también quiera desayunar algo, pero no puede. ¿qué hará todas las noches? ¿comerá? ¿sonríe aún? en este barrio de Outlets repentinos, donde la moda manda, y la navidad desespera a los porteños y turistas este tipo no tiene ni un par de zapatillas, ni un amigo, ni nada, es pura barba y tristeza" Me acaban de dar en el trabajo, la caja navideña, lo primero que se me vino a la mente cuando me dieron un papel para firmar que la recibí, es la cara de este tipo, que ni siquiera debe pensar en Navidad o Año Nuevo, este tipo al igual que muchos tipos, niños y mujeres que están en su misma situación, seguramente están pensando que se ha pasado otro día y ellos siguen ahí, sobreviviendo. Hoy voy a regalarle mi caja navideña a este vecino de la vereda, tal vez este mensaje llegue a muchos, y seamos muchos los que tengamos el mismo gesto. Yo no necesito regalos, ni cajas festivas, ni felicidades. No hay pan dulce que sea dulce en estas "fiestas" ni real festejo para mi, mientras yo siga viendo estas cosas en la calle, tan cerca. Si hay una razón para desear algo en estas fechas es que todos nos pongamos en la piel de ellos, estemos de su lado, y mastiquemos un pedacito del pan amargo con pasas de bronca, tristeza y tal vez, esperanza para comprender que el mundo ya no sirve para nadie mientras exista en esta vida un sólo ser a quien la indiferencia y el hambre le ahorquen los intestinos y el alma cada día y cada noche con mucha más brutalidad. Monstruosidad consumista, algun día serás un horrible recuerdo. 

(Europa, año 2011)

Cielo.

Crear Es Creer

-Como a humanos nos han hecho creer en todo.
 

-¿Quiénes?
 

-Los que no han creído en nada.
 

-Entonces, ¿ellos nos hicieron creer sin haber creído?
 

-Claro, como si hubiesen querido confundirnos, con sus propósitos.
 

-Y... ¿cómo hacer para dejar de creer en todo?
 

-Tal vez, podríamos crear la nada y posteriormente, creer en ella.
 

-Eso sería creer en nuestras propias creaciones.
 

-Así es, como creer en lo que ahora mismo creamos.
 

-Por lo que estaríamos creyendo en nuestras propias palabras. Pero aún así, las palabras son de todos y no nuestras.
 

-Las palabras son reflejo del sentido que emana de nuestra vida.
 

-¿Y si fuéramos mudos?
 

-Escribiríamos.
 

-¿Y si fuéramos mudos, mancos, sordos, ciegos?
 

-No tendríamos sentidos, estaríamos en la nada abstracta.
 

-¿Y que hay allí?
 

-Imaginación.
 

-¿Crees que eso es crear?
 

-He creado todo esto.

Cielo.

EL DESPUÉS DE LOS BORDES

Del desborde, a la ira, a la ironía, a la literatura hay un solo hilo. La ardua necesidad sería ponerse a desenredar ese hilo, o morir en la trama. También podríamos elegir simplemente, desistir de tanta escritura y ser ahorcados por la madeja y todas sus palabras que nos llenan la boca de cadáveres. Es decir, del desenredo a la palabra escupida hay un solo hilo, entonces tal vez sea la literatura una gran madeja de hilos y no uno solo. También podríamos reemplazar la palabra "palabra" por la palabra "cadáver" y comprender que estamos hechos de muertos que podemos -una de dos- escupir o tragar.